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En Madrid, hay un palacio,
ay, ay,
boro, boro, va,
que le llaman Orobel,
boro, boro, va,
que bomba, va,
que le llaman Orobel;
y en el palacio una niña,
que la llaman Isabel.
No la quieren, dar sus padres,
ni por conde, ni marqués,
ni por dinero, que valga,
la coronita del Rey.
Un día, estando jugando,
al juego del alfiler,
la ha ganado, un guapo mozo,
guapo mozo aragonés.
A eso de la media noche,
llora, la pobre Isabel,
—¿Por qué lloras, hija mía?
¿Por qué lloras, Isabel?
Si lloras, por padre, y madre,
no los volverás, a ver,
si lloras, por tus hermanos,
prisioneros, han de ser.
—No lloro, por nada de eso,
ni por cosa de interés,
lloro por un puñal de oro
—Pues dime, para qué es.
—Para cortar esta pera,
que vengo muerta de sed,
si la cortaré al derecho,
si la cortaré al revés.
Las cortinas de mi alcoba,
son de terciopelo azul,
entre cortina y cortina,
se pasea, un andaluz.
Las cortinas, de mi alcoba,
son de terciopelo verde,
entre cortina y cortina,
un millón, diera por verte.

It also appear that in some versions, Orobel has become a hotel.